El perfume
Publicado el 19 Julio 2010
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-Flor del aromo-
Un trébol de cuatro hojas, dos granos de pimienta rosa, tres besos
majar…
Un guiño involuntario, dos bayas silvestres, tres hojas de laurel
triturar…
Una pizca de nuez moscada, dos gotas de rocío, tres suspiros
agitar…
Una caricia del sol, dos esterlitzias, tres gramos de panela
pulverizar…
cahokiawichita.wordpress.com -enlace a blog-
La luz de la vida -el arcoiris-
Publicado el 19 Julio 2010
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Deslumbrante, luciente, refulgente emerge la vida
como átomo e insignificante partícula,
como migaja de polvo de estrellas,
como brizna de aerolito.
-De la mano de Dios envuelta en la Nada-
Y se eleva y se expande, y florece…
y reviste la arcilla y tapiza la orbe de bosques y selvas,
y Eva es cubierta de verde y brotes,
de arbustos y flores.
-Despierta la Vida-
cahokiawichita.wordpress.com -enlace a blog-
Antije Krog
Publicado el 18 Junio 2010
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Antije Krog es una escritora, periodista y académica sudafricana, nacida en el seno de una familia afrikáner de escritores. Su producción literaria engloba obras como Hija de Jefta, Nutrias en ensalada de berros, El color nunca viene solo, Pájaros de diferentes plumas, entre otras muchas.
Su actividad profesional comprende traducciones, tareas periodísticas en medios, labores docentes, etc. Cabe mencionar un máster en afrikáans por la Universidad de Pretoria.
Por último, comentar que el terror del apartheid condujo a Antije Krog a escribir esta frase en la revista de su colegio: «Dadme una tierra donde los blancos y los negros mano a mano puedan traer paz y amor a mi bella Tierra».
Antije Krog lee un poema -enlace vídeo-
Edgar Allan Poe
Publicado el 10 Junio 2010
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Edgar Allan Poe (1809-1849) maestro universal del relato corto, fue escritor, poeta, periodista romántico y crítico literario. Modernizó a través de sus cuentos de terror la novela gótica, se lo considera el creador del relato detectivesco y realizó aportaciones en el género de la ciencia ficción. Por otro lado, es el primer autor prestigioso de Estados Unidos que intenta hacer de la escritura su modus vivendi, ocasionándole lamentables consecuencias.
Su poema “El Cuervo”, publicado en la revista Evening Mirror, le otorgó fama y su gran sueño, editar su propio periódico (The Stylus), nunca se cumplió. La figura de Edgar Allan Poe y su obra marcaron hondamente la literatura de su país. Su influencia abarca el Simbolismo francés, el Surrealismo, los fantasmas victorianos y autores como Baudelaire, Kafka, Lovecraft, Borges, entre otros.
(Ilustración de Manet)
“The Raven”, (”El Cuervo”) -enlace vídeo-
como siempre, como nunca¡
Publicado el 6 Junio 2010
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como siempre,
como nunca,
como hasta esta mañana,
ha salido el sol ha decime
que un día nuevo me espera,
aunque yo no pueda con el,
aunque él no pueda conmigo.
día lleno de aventuras
o vacio de ellas,
será cuestión de averiguar
que nos deja la marea.
con las esperanzas puestas
en que hoy, sea,
el día que cambie la veleta,
que nos traiga noticias buenas,
que dejen de haber guerras,
que ni un solo niño pase hambre,
que nadie vuelva a sufrir condenas,
que la vida de la vuelta…
que las utopías sean ciertas…
y la niña que sueña esto
sea una mujer despierta
Rozando lo oscuro
Publicado el 31 Mayo 2010
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Es verdad que tú estás ya en mi oscuro
has envuelto mi carne de azúcar,
te has bebido mis ojos de agua,
al lumpen azul de la duda lo has hecho volar.
Tus dedos me han resbalado callados
gozando de charcos y luces,
abierta al intenso galope de tu boca en la mía,
vertí en tu oído la lluvia de un largo camino
me abriste las piernas, las manos, el pecho, la
vida.
Has entrado en mi oscuro,
hueles a cansado y perdido
te acercas a mí,
voluble marea oscura tendida sobre la cal,
me vuelves el rostro, lo despejas de heridas.
Me gritas despacio tu nombre.
Me escupes las cinco letras de zinc.
Tiemblo,
me agarro a la luz de las calles
y me pierdo buscando la risa nueva y densa
de otro trozo de mar..
Rakel Álvarez
Agostos
Publicado el 31 Mayo 2010
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Nunca estás en los ojos negros a los que miro
Hace tiempo que perdí el contorno azul,
Vivo, camino y sueño sólo con la intuición glaciar
Nostalgía que se hace brote en cada atardecer.
Sí, en todas las manos que pasaron por mi vida
En los pliegues oscuros de lunas falsas,
En besos huecos
Y cuerpos de cristal.
Nunca, jamás, me hablas del mar
No vuelves a esta cama perdida, escasa
Ni escuchas la agonía voluble de mi espera.
Y te llamo y grito tu nombre opaco
Y lo ensucio y lo rompo doblegada por el miedo,
Más, vuelta a levantar horizontes morados,
Otra ocasión para escuchar el latido de los muertos…
Nuestro agosto vuelve a irse, amor,
Y tengo frío, tanto frío…
Rakel Álvarez
El rastro de una estrella
Publicado el 24 Mayo 2010
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Era una tarde de claroscuros, al pie de la sombra se encontraba el rastro de lo que fue una estrella fugaz.
Pintando el mundo
Publicado el 21 Mayo 2010
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Se oyen susurros en la línea de fuego,
allí donde el sol no tiene cielo,
donde las miradas no viajan a través de los tiempos.
Es la voz de las alas de un pájaro,
cantando con el trino de lluvias de estrellas,
anuncia un nuevo color en el viento,
vagando errante por mares desérticos,
alimentando con su brillo brotes de esperanza,
que gritan en silencio su llamada
desde las raíces del canto,
desde lo más profundo de la tierra,
impulsando su fuerza erguida
hacia latentes paraísos balsámicos,
alzando la voz de las montañas
que miran hacia el Universo,
un océano flotante de silencio
que calma la libertad del naufragio.
( Ada Luz MR)
Hombre de hielo
Publicado el 15 Mayo 2010
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Veo una ventana hecha con pedazos de hielo,
Tú no eres el hombre del soneto, ya lo sé,
Pero el etéreo mármol se alojó en tu alfeizar una tarde,
Hace ya tantas y espesas tardes que no sé
Ni quiero recordar.
Observé un lento vaho sobre los cristales de unas lentes,
El gesto cansado, la boca yerma.,
Así te fuiste yendo de mí,
Como un agua de ducha; sin espumas.
Ahora te asomas a esta triste calle donde no habitan los niños
Se te ve tan triste, acaso tan aciago como nunca
Y yo, tras un leve contacto con el rostro de la noche,
Cierro las cortinas opacas de mis ojos.
Después reposo en mi pluma
Buscando un recodo de cuando aún sonreías
Pero me cuesta esta enorme cuesta arriba sin atajos,
Me duele la ventana,
El panteón de tus ojos,
La lápida terrible de tus dedos sin sol.
Así me arrastro, en penumbra
Como un ente encarcelado,
Muerta de frío en una vida que gira sin sentido,
Sin acierto, sin otro rumbo que no sea,
Inevitable, inexcusable, incomprensible,
Ese ópalo gris de tus ojos de lata.
Rakel Álvarez
